tag:blogger.com,1999:blog-92061858300366088272024-03-15T22:09:17.799-03:00LITERATURA DE ISABEL FURINIIsabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.comBlogger1227125tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-21263083333408318952024-03-12T10:56:00.005-03:002024-03-12T10:56:39.119-03:00Indagaçãoes metafísicas (Poema de Isabel Furini)<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL6M5HhOzGJ2iOJ8SW_l9vCr7VJ6C2a4HSMBDhoCFncvWyrXUvCp_-Xh6jxXtuLycJBB6vCzIaYD09Y6AAgW8Yv5G0I8gjWQuXSiDyalO5ePCAuIg5pjrrKeatuoAh8MiPHzgkSXd0uVRMQnVh8pNTGeJau34wgjo1yKt8rJogkZgnF8RucSM3RpXpt36d/s1024/Jogo%20da%20Amarelinha.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL6M5HhOzGJ2iOJ8SW_l9vCr7VJ6C2a4HSMBDhoCFncvWyrXUvCp_-Xh6jxXtuLycJBB6vCzIaYD09Y6AAgW8Yv5G0I8gjWQuXSiDyalO5ePCAuIg5pjrrKeatuoAh8MiPHzgkSXd0uVRMQnVh8pNTGeJau34wgjo1yKt8rJogkZgnF8RucSM3RpXpt36d/s320/Jogo%20da%20Amarelinha.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table></p><p><b>Indagações metafísicas</b></p><p><span> </span><span> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span> Isabel Furini</span><br /></p><p>arrastrados pelo tempo</p><p>arrogantes faraós nunca driblaram</p><p>a morte</p><p>tiveram a mesma sorte </p><p>que os vassalos que desprezavam</p><p>mas criaram rituais sofisticados</p><p>e se imaginaram eternos</p><p>como as longínquas estrelas</p><p>que também colapsam e morrem</p><p>pois a vida é jogo da amarelinha</p><p>cedo ou tarde, termina</p><p>mas outro jogo inicia e outro e outro</p><p>(infinitamente infinito)</p><p>perguntam-se os metafísicos</p><p>além das cortinas de matéria e antimatéria</p><p>estará Deus com seus anjos amando este universo?</p><p>ou Deus e seus anjos perversos </p><p>contemplam indiferentes</p><p>enquanto tantos seres reclamam do destino adverso?</p><p>ou será a realidade um fascinante multiverso?</p>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-24437450482007088482024-03-01T09:31:00.004-03:002024-03-01T09:31:37.067-03:00Coração de plástico (Poema de Isabel Furini)<p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8zirJi_Gvkjq3pAE7DMf2-7pcxMKW_ZtRasYzESO_uhyphenhyphenQhOX-bLAjCrL4XMDTLeiqV6FD7VwVQS3GT8JWrPZDyFKJkYQXKz79kN4qR3MNqtHy6yvpEG-ezw6Kipg7NeMUj1y1EiblviUm02Fo2OeQlHhl5eXkFEDhxrBBrf0HH8Iawecl-v41ySUYTRrm/s1024/Cora%C3%A7%C3%A3o%20pl%C3%A1stico1.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8zirJi_Gvkjq3pAE7DMf2-7pcxMKW_ZtRasYzESO_uhyphenhyphenQhOX-bLAjCrL4XMDTLeiqV6FD7VwVQS3GT8JWrPZDyFKJkYQXKz79kN4qR3MNqtHy6yvpEG-ezw6Kipg7NeMUj1y1EiblviUm02Fo2OeQlHhl5eXkFEDhxrBBrf0HH8Iawecl-v41ySUYTRrm/s320/Cora%C3%A7%C3%A3o%20pl%C3%A1stico1.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table><b><br /></b></p><p><b>Coração de plástico</b></p><p><b><br /></b></p><p>a civilização contemporânea</p><p>é de um canibalismo intransigente</p><p>– a verdade é facilmente transmutável</p><p>a cultura é um dispensável enfeite</p><p>as joias verdadeiras são opacadas</p><p>pela fama das joias falsas</p><p>neste conglomerado de emoções </p><p>violentas, </p><p>duras</p><p>é fácil fingir cordura, falar de ternura</p><p>ocultar a verdade e criar narrativas falsas</p><p>– neste mundo só sobrevive </p><p>aquele que possui belas máscaras</p><p>é mestre em fingimento</p><p>pérfido possuidor de um coração </p><p>de plástico moldável</p><p>que simula se aborrecer com a maldade</p><p>enquanto comete atos de crueldade</p><p>Isabel Furini</p>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-3284321560491116902024-02-18T23:04:00.000-03:002024-02-18T23:04:15.304-03:00O Guarda-chuva azul - Poema infantil de Isabel Furini<p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAG7NGHfW8tVl6h2wuUSB8v0IfqDA_ikqzt_u_mymU8bpDMLBuJMer8efocoYhbJ2MczBh2bgmxrTZAYejDjbUVP7Mt31lDDnkvfUCcteKNywyuhkBpZHTcy8vrbAG98JpAqX78tzKd9PjOI2n5Pe4Gr_KDqWRrIFjVGDbrilefvZqFwHBAOgE7SniTXdR/s1024/Guarda-chuva%20azul.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAG7NGHfW8tVl6h2wuUSB8v0IfqDA_ikqzt_u_mymU8bpDMLBuJMer8efocoYhbJ2MczBh2bgmxrTZAYejDjbUVP7Mt31lDDnkvfUCcteKNywyuhkBpZHTcy8vrbAG98JpAqX78tzKd9PjOI2n5Pe4Gr_KDqWRrIFjVGDbrilefvZqFwHBAOgE7SniTXdR/s320/Guarda-chuva%20azul.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table><br /><b>O Guarda-chuva azul</b></p><p>Na chuva,</p><p>um guarda-chuva azul</p><p>voa pela rua</p><p>e saúda à Lua.</p><p>Uma criança,</p><p>com esperança,</p><p>corre atrás do guarda-chuva</p><p>que dança</p><p>no jardim da pequena casa,</p><p>no fim da rua.</p><p><br /></p><p>Isabel Furini</p><p>E-mail: isabelfurini@hotmail.com</p>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-59787702779311053772024-02-18T22:49:00.005-03:002024-02-18T22:49:38.195-03:00Amigos - Poema infantil de Isabel Furini<div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0zF1jsk2U3vPsrxbozbcfk357ZbwjTNveqlMxfBi83_MqXui3coq5jAgGjkxlYEzgyXS3msUMtJ-74tLmxY5zNUvs1VyJ_-mfWWESnhm05DThWjx1RnzbSozGIHJEWLmMVjP0vFkDUhvevAxy1JB9a8kXENkgEoBFhCq2b-44IMEqlBfAKsJixSeloCwf/s1024/Amigos3-%20Bing.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0zF1jsk2U3vPsrxbozbcfk357ZbwjTNveqlMxfBi83_MqXui3coq5jAgGjkxlYEzgyXS3msUMtJ-74tLmxY5zNUvs1VyJ_-mfWWESnhm05DThWjx1RnzbSozGIHJEWLmMVjP0vFkDUhvevAxy1JB9a8kXENkgEoBFhCq2b-44IMEqlBfAKsJixSeloCwf/s320/Amigos3-%20Bing.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table><br /><b><br /></b></div><b>Amigos</b><br /><br />É lindo ter amigos<br />para poder brincar:<br />na gangorra, no gira-gira<br />no balanço e na piscina<br />de bolinhas coloridas.<br />Brincar, brincar, brincar.<br />Enquanto a mãe deixar.<br />continuaremos a brincar.<br /><br />Isabel Furini - e-mail: isabelfurini@hotmail.comIsabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-27795111590012311842024-02-18T22:45:00.003-03:002024-02-19T08:16:57.688-03:00Uma viagem muito louca (Poema infantojuvenil de Isabel Furini)<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIwhRGe0hdExz6Pn0kYHTVSi_6iRzK-Tq_MdDA88s9Gy9cfuAhXo9k7uEkTFUDUGi4qxh7PI5VUB02MmT4L_cXoRDMrRiQr5-tBYZ0EgcDEmtJL1De0RqZ-TVenWSDHiMHSoVPlJRC22vjqT72qtZb99rYw662MmpynbsNc5B9Ej-cWjwiuiL0Ju50mnvC/s1024/Amigos%20e%20tempo.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIwhRGe0hdExz6Pn0kYHTVSi_6iRzK-Tq_MdDA88s9Gy9cfuAhXo9k7uEkTFUDUGi4qxh7PI5VUB02MmT4L_cXoRDMrRiQr5-tBYZ0EgcDEmtJL1De0RqZ-TVenWSDHiMHSoVPlJRC22vjqT72qtZb99rYw662MmpynbsNc5B9Ej-cWjwiuiL0Ju50mnvC/s320/Amigos%20e%20tempo.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table><br /><div><br /></div><div>Viajei por um mundo louco,</div>era um mundo surrealista.<br /><br />No início, eu pensei<br />que precisava de um oculista.<br /><br />Eu viajava em uma xícara de chá,<br />mas o chá não estava quente.<div><br /></div><div>Havia um peixe-voador</div><div>e até um relógio com dentes.<br /><br />E eu estava me divertindo,<br />quando ouvi minha mãe dizer:<br /><br />- Dorminhoco, é hora de acordar!<br />Iremos de carro até o mar.<br /><br />Isabel Furini - e-mail: isabelfurini@hotmail.com <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /></div>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-4854444298462171762024-02-05T06:58:00.007-03:002024-03-09T09:49:24.495-03:00A paixão e compaixão de Vinícius (Poema de Isabel Furini)<p> </p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaeJb3A9NLjCpdwgHP_iWk5q9NWeuz4mRGO_0AUHWOqeHVMS_hDg9BOMyCr4qEHh28pBpD6JTSgtWb08PVdpjeNu654U23VyrfuWxC7pHRBw6CQesJISGxMd5uW14v1m5HyEq1oq66f_SGafnPK3szdFcLDoAez5SQyrKZ3vC9EyYcv2c9z7YwQzXDgvcP/s1024/Amor.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaeJb3A9NLjCpdwgHP_iWk5q9NWeuz4mRGO_0AUHWOqeHVMS_hDg9BOMyCr4qEHh28pBpD6JTSgtWb08PVdpjeNu654U23VyrfuWxC7pHRBw6CQesJISGxMd5uW14v1m5HyEq1oq66f_SGafnPK3szdFcLDoAez5SQyrKZ3vC9EyYcv2c9z7YwQzXDgvcP/s320/Amor.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table><br /><p></p><p><b>A paixão e a compaixão de Vinícius</b></p><p><br /></p><p>Entregou o seu coração</p><p>à sua subjetividade</p><p>à chama do amor e à loucura</p><p>ao sentimento de amor eterno</p><p>(eterno enquanto dura)</p><p>como a Bossa Nova</p><p>sua obra fulgura</p><p>Vinícius foi paixão e sussurro</p><p>foi uma chama consumindo tudo</p><p>sem deixar cicatrizes de amargura</p><p>sem limites a sua alma ardia</p><p>plena de amor e de compaixão</p><p>nunca foi indiferente</p><p>protestou contra a guerra</p><p>denunciou a rosa de Hiroshima</p><p><br /></p><p>dentro de seus “braços os abraços”</p><p>eram transformados em Poesia</p><p><br />Isabel Furini</p>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-1109608280517153632024-02-01T20:35:00.005-03:002024-02-19T08:17:56.304-03:00O gato e a sua sombra (Poema infantil de Isabel Furini)<p> </p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKnQjrV8EAOg-elTb4mB8iptUDSRQoqhs7BJm_nS0lkJrEB3_frQkEOOUzPU3YCAWZ2l9tTRAW91WlvwjFgsV47B1miQxD2f8g99cuSQQ7kK4-HX5P2dv5CG0v6MukbZiIYD_QzQwHjQRO8afcEOnvNfrxqez6k7ukFHlhaS3KFzXQvLOrQ3IUqxNtjNwf/s1024/Gato%205%20-Bing.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKnQjrV8EAOg-elTb4mB8iptUDSRQoqhs7BJm_nS0lkJrEB3_frQkEOOUzPU3YCAWZ2l9tTRAW91WlvwjFgsV47B1miQxD2f8g99cuSQQ7kK4-HX5P2dv5CG0v6MukbZiIYD_QzQwHjQRO8afcEOnvNfrxqez6k7ukFHlhaS3KFzXQvLOrQ3IUqxNtjNwf/s320/Gato%205%20-Bing.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table><br /><p></p><p><b>O gato e a sua sombra</b></p><p><br /></p><p>O gato olhou a sua sombra</p><p>e a sombra fitou o gato.</p><p><br /></p><p>A sombra esticou-se no asfalto</p><p>(presa nas patas do gato).</p><p><br /></p><p>Pularam sobre o muro</p><p>a sombra e o gato.</p><p><br /></p><p>A sombra sombria </p><p>sorriu para o gato.</p><p><br /></p><p>O gato manhoso </p><p>deu um miado carinhoso.</p><p><br /></p><p>Desse jeito a sombra</p><p>ficou amiga do gato.</p><p><br /></p><p>Isabel Furini</p><p>E-mail: isabelfurini@hotmail.com</p>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-37708557990492639642024-02-01T18:29:00.004-03:002024-02-01T18:29:22.729-03:00Barquinho de papel - Poema de Isabel Furini<p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYrdKH6JOSDTSwJzUUt5biniktNqxacyN6vYn5IONG6Muz41yYfPBdddkzdWRzIjluqrdo9PxOedoLv9QRsSJKllTJ0t33fXe_oFzGGNq1NAKEdnpubGlax1BNBpC79zn4auHnId9_FoF8f42QK0YVR3Ux48N1rYG4cor0d73tiWcSSYgEX1n_AuiGOpCR/s1024/Barquinho%20de%20papel10-%20Bing.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYrdKH6JOSDTSwJzUUt5biniktNqxacyN6vYn5IONG6Muz41yYfPBdddkzdWRzIjluqrdo9PxOedoLv9QRsSJKllTJ0t33fXe_oFzGGNq1NAKEdnpubGlax1BNBpC79zn4auHnId9_FoF8f42QK0YVR3Ux48N1rYG4cor0d73tiWcSSYgEX1n_AuiGOpCR/s320/Barquinho%20de%20papel10-%20Bing.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table></p><p><b>Barquinho de papel</b></p><p><b><br /></b></p><p>Era uma vez um barquinho</p><p>que queria navegar.</p><p>Era um barco de papel,</p><p>mas queria conhecer o mar.</p><p><br /></p><p>A Mariazinha levou o barco</p><p>para longe, para os cais</p><p>e o barquinho observou o mar.</p><p>Logo, falou muito baixinho:</p><p><br /></p><p>– Tenho medo. Tenho medo</p><p>Eu não quero navegar!</p><p>É melhor ficar em casa</p><p>olhando a vida passar.</p><p><br /></p><p>Era um barco de papel</p><p>e sabia o seu lugar.</p><p>Ficava em uma estante</p><p>perto de uma cascavel.</p><p><br /></p><p>A cascavel era de plástico,</p><p>o barquinho, de papel</p><p>e havia um elefante</p><p>que brincava em um carrossel.</p><p><br /></p><p>Também havia uma cozinha,</p><p>para brincar de cozinhar.</p><p>Tudo era de mentirinha</p><p>para as crianças brincar.</p><p><br /></p><p>Isabel Furini</p>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-38161513208562022112023-12-31T11:27:00.001-03:002023-12-31T11:27:07.649-03:00Feliz 2024!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkCyhchssB31P0j1KO4a_6IbtTSEsY8KckOzCX-z-eQUL4nIb7mt9fd7PeKktfgGR6wqhy1ubJ6nboXSiJQjZ5FVV3TpIrF3vP78MHY7iv5gpnKJ8SPB3kfyY-28LG7RPDU6BolzVlEuSj7OrFzxCcPLTutIlLIiaKCAJgbCk0MU6BeRxJ4G-TfzP5Ju2R/s960/Feliz%202024.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkCyhchssB31P0j1KO4a_6IbtTSEsY8KckOzCX-z-eQUL4nIb7mt9fd7PeKktfgGR6wqhy1ubJ6nboXSiJQjZ5FVV3TpIrF3vP78MHY7iv5gpnKJ8SPB3kfyY-28LG7RPDU6BolzVlEuSj7OrFzxCcPLTutIlLIiaKCAJgbCk0MU6BeRxJ4G-TfzP5Ju2R/s320/Feliz%202024.jpg" width="320" /></a></div><br /><p>Que 2024 traga</p><p>palavras amorosas e sorrisos</p><p>realizações</p><p>e sonhos renovados</p><p>que possamos abrir as asas</p><p>como as gaivotas </p><p>quando alegremente voam sobre o mar</p><p><br /></p><p>Isabel Furini</p>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-91207980715580510012023-12-30T06:32:00.003-03:002024-01-19T05:41:48.328-03:00O açoite das palavras - Poema de Isabel Furini<p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU7nv_roqzbAop3N1Kq3rbGy1Jl6aAX3-waAAhAQcGfOBHV5j69WjZ7wdikjBGkcrfoyhCtbcNvYGx1rg3XCIxfJxQiVuR59MD_sxEEApKIhyDaFwdr7TJI71l9mt1gfuWC28QPUaAF5fziA-fn-GyjgKS4bH4_xipfs92VbYJXNW6eK8RP5EGBLTzNkEd/s1024/Um%20l%C3%A1tigo%20e%20um%20cora%C3%A7%C3%A3o.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU7nv_roqzbAop3N1Kq3rbGy1Jl6aAX3-waAAhAQcGfOBHV5j69WjZ7wdikjBGkcrfoyhCtbcNvYGx1rg3XCIxfJxQiVuR59MD_sxEEApKIhyDaFwdr7TJI71l9mt1gfuWC28QPUaAF5fziA-fn-GyjgKS4bH4_xipfs92VbYJXNW6eK8RP5EGBLTzNkEd/s320/Um%20l%C3%A1tigo%20e%20um%20cora%C3%A7%C3%A3o.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table><br /> <p></p><p>esta vida é açoitada</p><p>com o açoite das palavras</p><p><br /></p><p>as palavras de ironia</p><p>as palavras desumanas</p><p>as cruéis, as violentas</p><p>as que ofendem e desprezam</p><p>e as palavras insidiosas</p><p>ou perversas, que envenenam</p><p>como mordidas de cobras</p><p>ou picadas de escorpião</p><p><br /></p><p>se as palavras de ódio</p><p>azedam o mel do coração</p><p>será preciso urgentemente</p><p>curar lesões profundas</p><p>domesticar as emoções</p><p>e carregar sobre os ombros</p><p>o substantivo AMOR!</p>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-17649631195706100742023-12-24T08:40:00.006-03:002024-03-12T11:06:37.522-03:00A porta (Poema de Isabel Furini)<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFeiiv74ZSau4nhddBPu_hwxJqRsPKySQC4UReSZoT9w_tp0BdsBsDTzMWzsBK-gPqriWC1qXkSgvwdkgl5xZa-RdiUbF61ItEfYiQ7-YYzQyO9Aj1cmrFs53N3U28_dRrTL_v00EnDf18Iyy0VB3nkelLVWuf_4ywwsKQO4PGQyDCmzrZXo8YiGXD_98R/s1024/Jardim%20-Bing.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFeiiv74ZSau4nhddBPu_hwxJqRsPKySQC4UReSZoT9w_tp0BdsBsDTzMWzsBK-gPqriWC1qXkSgvwdkgl5xZa-RdiUbF61ItEfYiQ7-YYzQyO9Aj1cmrFs53N3U28_dRrTL_v00EnDf18Iyy0VB3nkelLVWuf_4ywwsKQO4PGQyDCmzrZXo8YiGXD_98R/s320/Jardim%20-Bing.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table><br /><p><b>A Porta </b></p><p>Isabel Furini</p><p><br /></p><p>existe uma porta que separa os anos </p><p>:anos de alegria</p><p>anos de tristeza </p><p>anos </p><p>anos </p><p>anos </p><p>anos de trabalho </p><p>anos de incerteza </p><p>além dessa porta </p><p>existem imagens </p><p>sorrisos e traumas </p><p>existe o passado que é renovado </p><p>a cada abordagem </p><p>contamos histórias de nosso passado </p><p>como um tornado </p><p>lembrado em palavras </p><p>os fatos se afastam e mudam de rosto </p><p>o ontem é composto das ondas do mar </p><p>no final do ano olhamos a balança </p><p>gratos percebemos </p><p>:</p><p>além dos pequenos fracassos</p><p>dos tombos, do pranto</p><p>estamos em pé, pois sobrou a ESPERANÇA </p><div><br /></div>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-55885432850859601482023-12-23T18:38:00.004-03:002023-12-25T13:02:42.697-03:00Isabel Furini: Poesia de Natal<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT0j7oZ6JlrwrFYQkgysrFtkL9ZqWO7k-1EF7DAUzbp-yNjNsFUfllJWuU4NtK7SMwAAbEL9s1u9u5h9WWzh5eu_9ihcYuqE2nsRxWtNldkTmDsjXh2sn53VYPgFooOmrEcV3TZfYrs1MEQczrjOb47vlXJXm81ZX3kIbDmqlq6jqKSNdWgNu5-4yzkeBY/s1024/Natal%20-Jardim.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT0j7oZ6JlrwrFYQkgysrFtkL9ZqWO7k-1EF7DAUzbp-yNjNsFUfllJWuU4NtK7SMwAAbEL9s1u9u5h9WWzh5eu_9ihcYuqE2nsRxWtNldkTmDsjXh2sn53VYPgFooOmrEcV3TZfYrs1MEQczrjOb47vlXJXm81ZX3kIbDmqlq6jqKSNdWgNu5-4yzkeBY/s320/Natal%20-Jardim.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table><br /><div><b>Poesia de Natal</b></div><div><div><br /></div><div>A Poesia é uma pantera-negra</div><div>que se suicida todos os dias depois do meio-dia</div><div>mas renasce triunfante</div><div>perambula por cidades desconhecidas</div><div>buscando rimas para reestabelecer</div><div>a ordem deste mundo </div><div><br /></div><div>o Natal surge e desamordaça emoções</div><div>semeia flores</div><div>poetiza cidades e mares</div><div>desperta sorrisos</div><div>e lota de esperança os corações.</div><div><br /></div><div> Isabel Furini</div></div>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-91478329617489312182023-12-17T11:26:00.001-03:002023-12-17T11:26:56.379-03:00Espectros nos terraços (Poema de Isabel Furini)<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2vy0FKTdt4Bdrrw3sVNJK8MdlM7Y0iyNXFXA8klL40Nvj-5jCwfF3CHBGDzkFqExaT48eVa1NNksC529CpKehDmTWAJKvGW1wGb1npgFIQ8W8SG8mWolhi2lyq3QB7HFRNWH1lCX1iiojH5DY14m53p3WZPhd3jthU-wa8JCRpG_q2kigRAKpUCfTMNGv/s1024/Espectros2%20-Bing.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2vy0FKTdt4Bdrrw3sVNJK8MdlM7Y0iyNXFXA8klL40Nvj-5jCwfF3CHBGDzkFqExaT48eVa1NNksC529CpKehDmTWAJKvGW1wGb1npgFIQ8W8SG8mWolhi2lyq3QB7HFRNWH1lCX1iiojH5DY14m53p3WZPhd3jthU-wa8JCRpG_q2kigRAKpUCfTMNGv/s320/Espectros2%20-Bing.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table><br /><p>A meia-noite chegam em bando, os fantasmas</p><p>os frenéticos fantasmas que se divertem</p><p>açoitando os telhados</p><p>falando com as gárgulas</p><p>dançando nos terraços</p><p><br /></p><p>chegam feridos pelas falsas palavras</p><p>que conspiram</p><p>- los fantasmas desprezam as vozes </p><p>daqueles que possuem um coração</p><p>habitado pelas sombras</p><p>e uma boca coberta de mentiras</p><p><br /></p><p>tornou-se este mundo um paradigma do absurdo</p><p>no qual as mentiras respiram sem medo</p><p>enquanto as verdades aquadas e feridas</p><p>(órfãs de palavras, sem defesa)</p><p>escondem-se entre os fantasmas</p><p>e dançam nas ruas, nos terraços</p><p>e nos abismos da vida.</p><p><br /></p><p>Isabel Furini</p><p>Este poema foi publicado na 12º Edição da Revista Escriba</p><p><a href="https://issuu.com/tirodeletrased/docs/revistaescriba_12_ed_black_interativo?fbclid=IwAR1ZHqXjz0_qxxxGeJe1ly4S8PNhcTSgAKPZ9doHomukoS4LehhPYWOCMTs" target="_blank">https://issuu.com/tirodeletrased/docs/revistaescriba_12_ed_black_interativo?fbclid=IwAR1ZHqXjz0_qxxxGeJe1ly4S8PNhcTSgAKPZ9doHomukoS4LehhPYWOCMTs </a></p>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-1224676022268898072023-12-08T21:20:00.004-03:002023-12-08T21:36:06.564-03:00Graciela Pucci: Distopia (Cuento en Castellano)<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht8OHzzpR1ZNkPkVFxSCMzEtIM7-ZN4tHBIzEv3MJgRMUV-L7Jtc8-wxqjvcICRalc82N8tHJKxc3fy1I_-ZAQtaYXCPG6SyKbg-Lj2iv6FvObluDWYYT13IbMoq8XPAmhdrT6ceMh-82uc5n69dHBwGmH39CeDyAPPx0KDp_Qd2vMzC-tZTZ0n07zMtD0/s1024/Mujer%20mirando%20por%20la%20ventana%20-Bing.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht8OHzzpR1ZNkPkVFxSCMzEtIM7-ZN4tHBIzEv3MJgRMUV-L7Jtc8-wxqjvcICRalc82N8tHJKxc3fy1I_-ZAQtaYXCPG6SyKbg-Lj2iv6FvObluDWYYT13IbMoq8XPAmhdrT6ceMh-82uc5n69dHBwGmH39CeDyAPPx0KDp_Qd2vMzC-tZTZ0n07zMtD0/s320/Mujer%20mirando%20por%20la%20ventana%20-Bing.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table></p><p>Las alas del amanecer desperezaron los párpados de Eugenia, obligándola a dejar atrás algunas imágenes de un sueño tenebroso.</p><p>Los ojos de la habitación permanecían cerrados, la oscuridad era apenas penetrada por la luz de afuera.</p><p>La música con acordes de lluvia trepó a sus oídos invitándola a seguir disfrutando de las imágenes enredadas en su sueño, pensó que serían apropiadas para algunos de sus cuentos. </p><p>Acomodó la almohada, abrazándola, se disponía a dormir, pero el sonido del teléfono celular no se lo permitió.</p><p>No quería abandonar la calidez de su nido-cama-almohada, pero a la vez la curiosidad la ganó.</p><p>Tomó el celular, apenas pudo ver sin sus lentes, tenía un mensaje de alguien que no figuraba en sus contactos. No le dio importancia, se acomodó y quiso volver a dormir.</p><p>No pudo.</p><p>Los acordes de lluvia fueron acompañados por aullidos de viento y la música se tornó un sonido ensordecedor.</p><p>Definitivamente abandonó la idea de volver a zambullirse en las imágenes que tanto la habían motivado.</p><p>Se acordó del mensaje en el celular, con los anteojos puestos lo leyó. De pronto reparó en la foto del perfil, estaba demasiado pequeña como para reconocerla, pero estaba segura de que era él. Sí, definitivamente, al agrandar la imagen, vió que era Rolando, quien le preguntaba si ella había estado caminando por la calle Florida, que el día anterior le había parecido verla, que por eso le había escrito.</p><p>El texto del WhatsApp era distópico, comenzaba con un “che”, sin saludo previo, ni un “cómo estás, tanto tiempo”. </p><p>Eugenia dejó el teléfono, se desperezó, por un rato siguió escuchando el rumor de la lluvia devenida en llovizna. Un día así invitaba a quedarse en la cama. No estaba segura si responder el mensaje, pero finalmente escribió: ¿sabés a quién le estás enviando esto? Porque yo no estuve en la calle Florida, habrá sido un clon o tal vez un holograma.</p><p>La respuesta de Rolando fue inmediata y autorreferencial, contando sus pesares, sin preguntar siquiera cómo había sido la vida de ella en esos quince años transcurridos sin comunicación alguna.</p><p>Eugenia se quedó mirando el celular por unos instantes, luego lo arrojó a un costado, se preguntaba cómo tanto tiempo de silencio se había sintetizado en ese mensaje.</p><p> Volvió a tomar el teléfono y eliminó el chat.</p><p>El viento sur, danzando con las gotas de lluvia, ayudó a borrar definitivamente todo vestigio de la historia vivida con Rolando hacía más de veinte años y que, lamentaba, ese mensaje había llegado como basura a su mente.</p><p>Eugenia abrazó la almohada, acunada por el rumor del clima de otoño en primavera, tratando de continuar con el sueño interrumpido.Intento que no fecundó, de un salto llegó hasta su computadora, la encendió y comenzó a escribir ese nuevo cuento. No necesitó recordar las imágenes, un mensaje de <i>WhatsApp</i> resultó ser más motivador que el sueño tenebroso.</p>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-51438392507978945252023-12-07T08:10:00.006-03:002024-02-06T23:23:16.833-03:00O jardineiro e a morte (Poema de Isabel Furini)<p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTf-ep0Uk2fP81JYfmQ0axJWJWxHyny19w7ZlvbLoG-Dm0BEOsr_5TkKxZVMNvOApAFSgZzxPuuADkHdGi9J5gxfI-2Cv-eU3f8BIse72GmEjtHWlhoI0Pnz_ue0IONT4ANRM0fzkcLg86SP-rbpAAIjt8jSNvioRwaL4PzHuXJFlAaHwzwV68OkmWsu4J/s1024/O%20jardineiro%20e%20a%20morte5.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTf-ep0Uk2fP81JYfmQ0axJWJWxHyny19w7ZlvbLoG-Dm0BEOsr_5TkKxZVMNvOApAFSgZzxPuuADkHdGi9J5gxfI-2Cv-eU3f8BIse72GmEjtHWlhoI0Pnz_ue0IONT4ANRM0fzkcLg86SP-rbpAAIjt8jSNvioRwaL4PzHuXJFlAaHwzwV68OkmWsu4J/s320/O%20jardineiro%20e%20a%20morte5.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table><br /> <p></p><p><b>O JARDINEIRO E A MORTE</b></p><p><br /></p><p>Açoita o vento</p><p>dançam as pétalas - é primavera</p><p>o jardim recebe água, adubo</p><p>e o sorriso do jardineiro</p><p>ele tem no bolso direito</p><p>o bispo, a rainha e o rei</p><p>de madrugada, com a morte joga xadrez</p><p>e todos os dias ele ganha</p><p><br /></p><p>mas num escuro canto do jardim</p><p>a Morte guarda a gadanha</p><p><br /></p><p>uma aranha estranha tece</p><p>tece</p><p>tece</p><p>tece</p><p>destinos</p><p>de repente, a aranha desacelera</p><p>finaliza o tecido e cai morta</p><p>o jardineiro sente que sua alma esmaece</p><p><br /></p><p>de madrugada</p><p>o jardineiro joga xadrez com a morte</p><p>e percebe que seu jogo está perdido</p><p>da palma da mão sumiu a linha da vida</p><p>perdeu a linha do destino</p><p>solta um agudo gemido</p><p>e seu espírito retraído voa para aquele jardim</p><p>a morte está lá</p><p>esperando-o perto do jasmineiro</p><p>corta um jasmim e oferece para o jardineiro</p><p>e ele compreende que a vida não tem fim.</p><p><br /></p><p>Isabel Furini</p>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-63265392597443446362023-11-30T00:03:00.042-03:002023-12-17T14:53:10.262-03:00O papagaio e as araras (Poema de Isabel Furini)<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1N8R8ttyrTh5cDK7ThAOinMpH3KNqNcbJ8g6Rv6PWVJbHVeUTe_SyBl_hp6XQq6DKB0tlFDbuDPRW1ziAp6ukcq_7cowNX2TXzOkZYCwe58S5jXvjPYbfyZmRVf9xHtJVY6PQPzEdZBDE0Y3NvFbF1kLgqpBp4f9ZWQLjZqaMMwCm3xDpfGoxy8_uy3tS/s1024/Barco%20-mar%20-papagaio.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1N8R8ttyrTh5cDK7ThAOinMpH3KNqNcbJ8g6Rv6PWVJbHVeUTe_SyBl_hp6XQq6DKB0tlFDbuDPRW1ziAp6ukcq_7cowNX2TXzOkZYCwe58S5jXvjPYbfyZmRVf9xHtJVY6PQPzEdZBDE0Y3NvFbF1kLgqpBp4f9ZWQLjZqaMMwCm3xDpfGoxy8_uy3tS/s320/Barco%20-mar%20-papagaio.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table><br /><b>O papagaio e as araras<br /></b><br />Era um papagaio alegre,<br />gostava muito do mar<br />e todos os dias falava:<br />-Amanhã irei navegar.<br /><br />E um dia, decidido,<br />alugou um barco a vela.<br />Achando-se muito sabido,<br />ele rejeitou o barqueiro.<br /><br /><div>Encalhou em uma ilha<br />e decidiu passear.<br />A ilha tinha coqueiros,<br />e o papagaio decidiu ficar.<br /><br />Fez amizade com as araras,<br />duas irmãs hospitaleiras.<br />Elas mostraram a ilha,<br />mas falaram: tenha cuidado.<br /><br />Perto morava uma jiboia<br />que adorava comer aves.<br />- Venha, papagio, venha.<br />Gritou a jiboia danada.<br /><br />E as araras gritaram:<br />- Vamos voar, camarada!<br />O papagaio e as araras<br />voaram para outro lado da ilha.<br /><br />E o papagaio falou:<br />-- ainda brilha o Sol,<br />minhas amigas, vou embora.</div><div>Voltarei para minha casa.<br /><br />A arara azul o abraça <br />e disse com carinho:<br />- Quando quiser passear<br />venha, agora somos amigos.</div><div><br /></div><div>Isabel Furini</div><div>Poeta e escritora - e-mail: isabelfurini@hotmail.com<br /><p><br /></p><p><br /></p></div>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-19824460099078598512023-11-21T17:16:00.005-03:002023-11-21T23:56:05.795-03:00Transparente - Poema de Isabel Furini<p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmbsODCTkp6cDmb0DrjFsXcABiD8t7VUZSTXPrm6a1JNEKpXQXzN9IT7ZkD6okMtMMOzni_CwJtn9lmPRr0_lhs38DlDRMsImU72vGbDSqcuXN8_eOoUUeDT8NRhZ11D_2bMu6tjKPmjFp7fIZUcWuXzkqnhyp4AvrcRbNauF6P8BquqS697nIVY8GTd4c/s1024/Porta%20de%20cimet%C3%A9rio-Bing.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmbsODCTkp6cDmb0DrjFsXcABiD8t7VUZSTXPrm6a1JNEKpXQXzN9IT7ZkD6okMtMMOzni_CwJtn9lmPRr0_lhs38DlDRMsImU72vGbDSqcuXN8_eOoUUeDT8NRhZ11D_2bMu6tjKPmjFp7fIZUcWuXzkqnhyp4AvrcRbNauF6P8BquqS697nIVY8GTd4c/s320/Porta%20de%20cimet%C3%A9rio-Bing.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table><br /><b><br /></b><p></p><p><b>Transparente</b></p><p><br /></p><p>o fim é transparente</p><p>(não existem conclusões ambivalentes)</p><p>a caminhada sempre é um misterio</p><p>mas no fim todos os seres humanos</p><p>terminam no cemitério.</p><p><br /></p><p>Isabel Furini</p>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-79689721133628387932023-11-17T20:08:00.004-03:002023-11-18T12:38:27.142-03:00O sonho de Guilhermina (Poema infantil)<p> </p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheUcNTcBQ6FaKwGVc0qhdjf5uH1huf17j2UaLvtoVvjBPkNoz2_sT0qoAI2hTRP-oXj6iA7vnziztgg6dIYpBf5iy4qOtjz9YKD_6LmphA2kT534vsNUizKLi07enI7JpbfupMrhUHugRVgmZalxV78_KQKDakR9inoj9KnYteKNwec9sC2v3bwW0DlYyX/s1024/Jardim%20com%20fadas2%20-Bing.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheUcNTcBQ6FaKwGVc0qhdjf5uH1huf17j2UaLvtoVvjBPkNoz2_sT0qoAI2hTRP-oXj6iA7vnziztgg6dIYpBf5iy4qOtjz9YKD_6LmphA2kT534vsNUizKLi07enI7JpbfupMrhUHugRVgmZalxV78_KQKDakR9inoj9KnYteKNwec9sC2v3bwW0DlYyX/s320/Jardim%20com%20fadas2%20-Bing.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table><br /><p></p><p><b>O sonho de Guilhermina</b></p><p><br /></p><p>Guilhermina sonhou</p><p>com um mundo mágico.</p><p><br /></p><p>Tudo era alegre,</p><p>nada era trágico.</p><p><br /></p><p>O sol alegrava a cidade</p><p>e era respeitada a diversidade.</p><p><br /></p><p>Não tinha guerras,</p><p>todos eram fraternos,</p><p><br /></p><p>e ninguém precisava</p><p>vestir um terno.</p><p><br /></p><p>Nos jardins coloridos</p><p>voavam as borboletas,</p><p><br /></p><p>entre os grandes abacates</p><p>e as flores de chocolate.</p><p><br /></p><p>Perto dos pessegueiros</p><p>havia muitos caquizeiros.</p><p><br /></p><p>Nesse mundo havia fadas</p><p>e era muito feliz a criançada.</p><p><br /></p><p>Isabel Furini</p>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-51965764011593532372023-11-14T07:36:00.002-03:002024-01-13T01:23:24.043-03:00Além da Ilusão - Isabel Furini<p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEPgE5VMSVZo_j64Mu0K3HIv2wezZit3bnkA3QLNs9lDXp_OQPENA4_yE71hNOeTZw5_Ich3oQbpzI_YnHgcoQXKC4e_tYA-4q3RX1GypuHUEOXEcIz7iy1NTHzMmdqlayXv8c2ydWJn04co0eI-wAPItAa0maWBW_pNVIkEjPTJJizM94T1o8htcNkW7g/s1024/Casal%20-%20Bing.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEPgE5VMSVZo_j64Mu0K3HIv2wezZit3bnkA3QLNs9lDXp_OQPENA4_yE71hNOeTZw5_Ich3oQbpzI_YnHgcoQXKC4e_tYA-4q3RX1GypuHUEOXEcIz7iy1NTHzMmdqlayXv8c2ydWJn04co0eI-wAPItAa0maWBW_pNVIkEjPTJJizM94T1o8htcNkW7g/s320/Casal%20-%20Bing.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table><br /> <p></p><p><b>Além da ilusão</b></p><br /><br />Falam que o amor é um sentimento lindo<br /><br />- as pessoas romantizam<br /><br />pois o amor é quase um guerreiro viking<br /><br />invade os corações<br /><br />as emoções geometriza<br /><br />diminui a razão <br /><br />desindividualiza<br /><br />faz sonhar com a união de duas almas<br /><br />(união geralmente precária)<br /><br /><br /><br />o amor é a simples sombra de dois corações<br /><br />projetada sobre uma parede de papel<div><br /></div><div>Isabel Furini</div>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-42715969892153115872023-11-13T07:25:00.005-03:002023-11-13T07:44:22.669-03:00O Número 1 - A Eternidade<p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJd3mu3wdYBLjtF07nE_sHvwWAmcrXqWW62pAxCdNyY_S64IrdQmdR5cjmM9l09py4YiADAX62P1IOjExj7pfhVy3XS-mwlD6s0-UbQHEbgAVjgmKOyntvZoWGWJ1X6NWuyhekOICwqSDF9sJ2nFIWUxuxebRAhqA3vNb8wJh1HEm97fudSp5ePHEk6-dm/s1024/Eternidade%20-Bing.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJd3mu3wdYBLjtF07nE_sHvwWAmcrXqWW62pAxCdNyY_S64IrdQmdR5cjmM9l09py4YiADAX62P1IOjExj7pfhVy3XS-mwlD6s0-UbQHEbgAVjgmKOyntvZoWGWJ1X6NWuyhekOICwqSDF9sJ2nFIWUxuxebRAhqA3vNb8wJh1HEm97fudSp5ePHEk6-dm/s320/Eternidade%20-Bing.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table> <p></p><p><b>O Número 1 - A Eternidade</b></p><p>um sonho ancora na garganta <br />e como uma gaivota faminta<br />rejeitando peixe com pimenta<br />é transformado no número 1</p><p>(1 sonho<br />1 ponto<br />1 círculo)<br />o alento único<br />da eternidade<br />o número 1, divisível só por si mesmo<br />ecoando a unidade<br />nos 100 bilhões de estrelas da Via Láctea<br />- o número 1 é independente<br />mas compõe todos os numerais<br />como a eternidade que reflete<br />em todas as divisões do tempo</p><p>e na metamorfose da lagarta<br />no perambular da borboleta<br />no canto das gaivotas<br />e no crocitar dos corvos</p><p>Isabel Furini</p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5k36XM5QyE2fsr0azEVltbFZwIb_vtO8jQOc7XrHVubR2v-_s7CcBnD96pPAKykenA8k8_UQvHzndNmrlOZ5gkLLWIfsNnvG71R9RJCd5K1iYuTVbjHuG83X6lk5oMTwuK3wFXvU1B4xjLeZy15-3SCBVXXc-6I_uOfojq5-WeMSFWcGQ91jxGHiMAD01/s1024/N%C3%BAmero%201%20-%20Imagem%20do%20Bing.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5k36XM5QyE2fsr0azEVltbFZwIb_vtO8jQOc7XrHVubR2v-_s7CcBnD96pPAKykenA8k8_UQvHzndNmrlOZ5gkLLWIfsNnvG71R9RJCd5K1iYuTVbjHuG83X6lk5oMTwuK3wFXvU1B4xjLeZy15-3SCBVXXc-6I_uOfojq5-WeMSFWcGQ91jxGHiMAD01/s320/N%C3%BAmero%201%20-%20Imagem%20do%20Bing.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-12110895310191236092023-11-06T11:10:00.004-03:002023-11-13T10:29:25.190-03:00O que é Poesia? - Poema de Isabel Furini<p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicxHR2udSD3WUAslRuGbjEO6t-OEikfBsaPnFFB1fdIIT-UKZiaHDuusAq7ivlspJTdwW22mScPo6-mIJxDq-Q5iVco4mNzYcQUJdRr36F3-VZcFxM_TYgQCpOMWy-jg4frpiOfiAL5mgIQDYuLYOFI_RvepRNOb0BeO0oq8fdI-a3Nhg5AI-eJ7-KJnt2/s1024/Marca%20de%20%C3%A1gua%20-Bing.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicxHR2udSD3WUAslRuGbjEO6t-OEikfBsaPnFFB1fdIIT-UKZiaHDuusAq7ivlspJTdwW22mScPo6-mIJxDq-Q5iVco4mNzYcQUJdRr36F3-VZcFxM_TYgQCpOMWy-jg4frpiOfiAL5mgIQDYuLYOFI_RvepRNOb0BeO0oq8fdI-a3Nhg5AI-eJ7-KJnt2/s320/Marca%20de%20%C3%A1gua%20-Bing.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem da IA do Bing</td></tr></tbody></table><br /> O que é Poesia?<p></p><p><br /></p><p>A poeta responde</p><p>com calma:</p><p>- Poesia</p><p>é uma marca d’água</p><p>no espelho da alma.</p>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-33738411134551430112023-11-04T21:42:00.000-03:002023-11-04T21:42:22.153-03:00Conflito armado (Poema de Isabel Furini)<div><b><br /></b></div><div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJRzR2IlOQkkeX3oLz68tqMxBTrKVIxO9X6vlsauSHzNKiOIx6h-Uh5EUM0QVhMVOGLZFo7KrjauVTIV3U7QlrZ2lJuApFE9vXCxCmyY5jDjGIkDQUkdOLTJUemJVH2UKDfs9fhXtqOPXRDy6XxvceeQlwDTiscHPPgCQOH0Kad9EoYEcV5GC2ZDCFPNom/s1024/Simbolo%20da%20Paz%202%20-%20Bing.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJRzR2IlOQkkeX3oLz68tqMxBTrKVIxO9X6vlsauSHzNKiOIx6h-Uh5EUM0QVhMVOGLZFo7KrjauVTIV3U7QlrZ2lJuApFE9vXCxCmyY5jDjGIkDQUkdOLTJUemJVH2UKDfs9fhXtqOPXRDy6XxvceeQlwDTiscHPPgCQOH0Kad9EoYEcV5GC2ZDCFPNom/s320/Simbolo%20da%20Paz%202%20-%20Bing.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table></div><div><b>Conflito armado</b></div><br />Em ambos os lados<br />silêncio de pássaros<br />auroras rasgadas<br />tristeza e espanto<br /><br />em ambos os olhos<br />os mortos e o pranto<br /><br />em ambos os lados<div>corações em guerra</div><div><br /></div><div>em ambos os lados<br />corações fraternos</div><div>que sonham com a paz<br /><br />paz <br />paz paz paz<br />paz paz paz paz paz<br />paz paz paz paz paz paz paz <br />paz paz paz pazpaz paz paz paz paz <br />paz paz paz paz paz paz paz paz paz paz <br /></div><div><br /></div><div>Isabel Furini</div>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-35785544763410188512023-10-31T08:37:00.005-03:002023-10-31T09:30:34.157-03:00Festa de Halloween - Poema de Isabel Furini<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO4DXcqaerHqe1tr8CpHFmwnvfhH9GSRfCc4s9idNbC4_3XVbaU1U9NLQ7seSpH3f4QWRX4KsEfFXLRqOLHT7RSSuT6y_APXb1Cl-8GyEHtWQX-4RjhHhbmN1aOuFk3grA9DgEcCzvh8tu_bzu_UBh_3972iOLLP3orIICNUpiVwYj7b9PJTak0MQM8RlI/s2576/Halloween%20imagens%20e%20poema.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1932" data-original-width="2576" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO4DXcqaerHqe1tr8CpHFmwnvfhH9GSRfCc4s9idNbC4_3XVbaU1U9NLQ7seSpH3f4QWRX4KsEfFXLRqOLHT7RSSuT6y_APXb1Cl-8GyEHtWQX-4RjhHhbmN1aOuFk3grA9DgEcCzvh8tu_bzu_UBh_3972iOLLP3orIICNUpiVwYj7b9PJTak0MQM8RlI/s320/Halloween%20imagens%20e%20poema.jpg" width="320" /></a></div><br /><p><b>Festa de Halloween</b></p><p>Isabel Furini</p><p><br /></p><p>Quando chega o Halloween</p><p>todos festejam no jardim.</p><p>Convidam lobisomens,</p><p>bruxas, vampiros e zumbis.</p><p><br /></p><p>Os lobisomens gostam de uivar</p><p>e os zumbis gostam de cantar.</p><p>As bruxas e os vampiros</p><p>são grandes dançarinos.</p><p><br /></p><p>A festa fica animada,</p><p>o bicho papão bebe suco de limão.</p><p>Os fantasmas se divertem</p><p>com as estrelas cadentes.</p><p><br /></p><p>A múmia olha o Saci</p><p>e fala que ele é maluco.</p><p>O Saci nem contesta,</p><p>ele está bebendo um suco.</p><p><br /></p><p>Os fantasmas sabem voar</p><p>e sabem ficar invisíveis.</p><p>Eles alegram a festa,</p><p>pois são imprevisíveis.</p><p><br /></p><p>**</p><div><br /></div>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-22453303606235615652023-10-29T08:52:00.003-03:002023-10-29T08:52:29.657-03:00Aprendiza - Poema de Isabel Furini<p> </p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcs6xrJ5sVFCq4ZCR9U0eLVuQKQmOhmtnLl5jK1xKLj7Ktxtny32ZS5_8TtcWrPBmvT3hXgWeNHC5LrnhYCB5xlPe9Pf6myJ5htEJKZs6_5Z8Kq8381s5FWrJyOADQivC_l57tpzA9bLUcPvZu-MgIobgroQW2r74IeNnJ_8D0j2Wy2UoKGmouIt1M66K0/s1024/Costura%203.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcs6xrJ5sVFCq4ZCR9U0eLVuQKQmOhmtnLl5jK1xKLj7Ktxtny32ZS5_8TtcWrPBmvT3hXgWeNHC5LrnhYCB5xlPe9Pf6myJ5htEJKZs6_5Z8Kq8381s5FWrJyOADQivC_l57tpzA9bLUcPvZu-MgIobgroQW2r74IeNnJ_8D0j2Wy2UoKGmouIt1M66K0/s320/Costura%203.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table><br /><p><b>A aprendiza</b></p><p><br /></p><p>ela sorri enquanto oculta</p><p>a palavra traição</p><p>sob a sombra das tesouras</p><p><br /></p><p>a aprendiza</p><p>começa a costurar linhas transgressoras</p><p>que avançam e reinventam o espaço</p><p>na textura do tecido</p><p><br /></p><p>ela guarda</p><p>agulhas, fios, fitas, alfinetes</p><p>mas deixa as tesouras sobre a mesa</p><p><br /></p><p>a velha costureira olha o rosto da aprendiza</p><p>e murmura</p><p>:</p><p>pena que a palavra perdão</p><p>(pelo ódio açoitada)</p><p>está em um canto</p><p>esquecida</p><p>pois sem o perdão</p><p>o amor escorrega para a terra do nada.</p><p><br /></p><p>Isabel Furini</p><p>(Poem publicado na Revista Sucuro Nº 20</p>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9206185830036608827.post-54909907066623993052023-10-26T05:52:00.003-03:002023-10-26T14:12:49.682-03:00Cozinhar e Poetizar - Poema de Isabel Furini<p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGidYNDSg3Xx9pd3wAak_QinPzF3VmvyQ3SRelqLENGfEKk9B-RaDhCnrv1vEZ7pwQGA2XbQEvplnaCRubqjkqQCDut-tepPltpyFejVSLcRAJoNwGIo1l8Su9S0epCdkWY3hgGL6U44HfF4odYZtNT7evXO8Qj7wkVKkKA17ghz9oaVygQet6H3ZYva-0/s1024/Mulher%20na%20cozinha%206.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGidYNDSg3Xx9pd3wAak_QinPzF3VmvyQ3SRelqLENGfEKk9B-RaDhCnrv1vEZ7pwQGA2XbQEvplnaCRubqjkqQCDut-tepPltpyFejVSLcRAJoNwGIo1l8Su9S0epCdkWY3hgGL6U44HfF4odYZtNT7evXO8Qj7wkVKkKA17ghz9oaVygQet6H3ZYva-0/s320/Mulher%20na%20cozinha%206.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem gerada pela IA do Bing</td></tr></tbody></table><b>Cozinhar e poetizar</b><p></p><p> Isabel Furini</p><p>A comunicação se dá via e-mail</p><p>compartilhamos versos e, às vezes,</p><p>receitas de cozinha</p><p>Rosa gosta de cozinhar, eu não</p><p>mas somos amigas</p><p>e para manter nossa amizade</p><p>procuro nos sites receitas de cozinha</p><p>e finjo interessar-me na maneira correta</p><p>de cortar cebolas e tomates</p><p>sou péssima na cozinha</p><p>minha mãe me odiava por isso</p><p>meus filhos sofreram</p><p>por essa incapacidade minha </p><p>de ser chef de cozinha</p><p>não sinto prazer em cortar tomates</p><p>mas sinto prazer em reler meus poemas</p><p>e cortar palavras inócuas</p><p>não sinto prazer em misturar sabores</p><p>mas sinto prazer em misturar palavras</p><p>ao acaso – palavras como presença</p><p>e ausência, palavras como medo e noite</p><p>minha amiga gosta de cozinhar estrogonofe</p><p>eu gosto de cozinhar versos</p><p>ela é uma ótima cozinheira </p><p>e sempre está atenta para aprender pratos novos</p><p>eu sou simplesmente poeta</p><p>e sempre estou atenta às emoções </p><p>e, às vezes, em versos choro lágrimas alheias</p>Isabel Furinihttp://www.blogger.com/profile/08145422292558563701noreply@blogger.com0